|
Антон глядит на группу уходящих. Газета вдоль стены летит, шурша. Не скажешь, сколько жизнь из настоящих Дана, да и жива ль в тебе душа? На пристани стоят в тумане люди. Сойдут коль с пирса — зашуршит песок. И катер уезжает, и не будет В нём лада меж людьми. Седой висок Антона — профиль… Кто куда уходит? Парк старый и уютен, и красив. Антониони мир столь благороден, Сколь вам не предлагает перспектив. |
|
Скудны мои ресурсы, как подвал в убогом доме, сам я понимаю… Что свет жаждал и его искал — неинтересно никому… И маю… Почти пришёл, и поиграет он серебряной лёгкой силой света. И я забуду, сколь я был пленён Пеленами зимы. Неважно это. |
|
Оттенки синего богаты — Ультрамариновый отлив Дан драгоценно и крылато, Морской игрою перспектив… А глубина налита чёрным, Но это тоже синева. Сколь многое даётся волнам, Живым, как верные слов. А вот на поле созерцаешь Весёленькие васильки. И будто лучше понимаешь Дни жизни и свои стихи. |
|
Гирлянда слов обвила горло Поэта — тут ему кирдык. А было — и глядел он гордо На явь, мол: высота — язык. Вообще гирлянды слов красивы. Шуршит осенняя листва, И отрицает перспективы, Поскольку смерть всегда права. Какие же слова за смертью В гирлянды скрутятся, ответь? Закат сейчас играет твердью, Расплавив золотую медь. |
|
Плотная оранжевость моркови, Завитки махровые ботвы. Ждать от чеснока не стоит нови, И петрушку вырастите вы. В огородный мир уход поможет В чём-то, верно мысли прояснить. Верное на верное умножит Человек, нашедший в жизни нить. |
|
В канаве некто — мерзок и патлат. Художник смотрит. Вот нашёл Иуду. Он рыж — лежащий, и грехом богат, Модель такая равносильна чуду. Уговорил позировать его, Когда писал, не угадал, что раньше Лет пять назад, писал Христа с того Патлатого совсем в ином пейзаже. |
|
Жить, жить опять… А после сна Мне жить довольно неохота. Весьма дегтярная работа, За возраст утомит она. Мне в сон бы снова, по его Пройтись аллеям золотистым, И чтобы был проход не быстрым. Так нет же — яви торжество! И неохота мне вставать Опять… |
|
Как понимаешь, что солёного Охота? Что за узел во Глубинах мозга, воспалённого Стихами, даст подсказку о? Извивы, лабиринты, скрутки, Обвалы, данные в потьме. И сна цветные промежутки, Которые вполне по мне. Солёного охота, сладкого, Всего превыше — высоты. И света — доброго и славного, Какого не изведал ты. |
|
Раковина пустая У корня гнутого тополя. Жизнь совершенно простая Усилий требует много ли? Откуда тут оказалась Раковина пустая? Сердце во мне отчаялось Жить, себя надрывая. |
|
Свинцовые прожилки держат Стекло цветное, как мечты… Что в прошлом посчитаешь стержнем Своей души? Не знаешь ты. Как витражи играют цветок! Великолепные, они Мне интереснее при этом Того, что наболтали дни. |
|
— Что это? Чёрное, горбато, В шипах, уродливых весьма. — Твоя душа, дружок. — Вот это? Чудесна думал, как весна. Ну, пусть не как весна, но всё же. И что же — я настолько плох? — Гораздо хуже — не представишь! Из глаз — страстей чертополох. — А этот горб? — Горб эгоизма. — Клыки? — Желанье славы… — Ох… И я живу? — Сам как считаешь? Никак. В ответ — провальный вздох. |
|
Тупик, что каменная бездна. Но мой тупик всегда со мной, Добавить — жалок я и бедный? Не знаю. В тупике покой. Что дальше хода нет — понятно, Достаточно и тупика. Всё остальное — только пятна, Иллюзии и облака. |
|
Тип человека: нищий барин, Все носятся с ним, прямо смех. Зевает, нищетой ужален, В мечтах, поди, богаче всех. Капризен, это очевидно. Возилась мать, потом жена. И ни за что ему не стыдно, И денег нету ни хрена. Тип: кадровичка. Склеротичны Мешочки щёк. Глаза — жучки. Во всё должна вонзиться лично, Не любит — но нужны — очки. Тип: нумизмат: и даже мебель Готов из дома продавать, Чтоб — не считает, что ущербен — Монеты мог приобретать. Монеты — сущностное дело Его сознанья. Денег нет. Душа мертва. Но живо тело. И длится жизненный сюжет. Тип: лежебока и бездельник. Тут что описывать? Лежит… Пускай проходит понедельник, И вторник тоже пролетит. Во мне живут все эти типы, Их не исторгнуть из души. А есть ли свет во мне? Ах, влип я В потёмки, что нехороши… |
|
Кора и корни, знакопись травы, Избыток холостых ассоциаций, Которому не стоит подчиняться, Жизнь состоит из многого, увы. Многофактурность — качество её. Прочтёшь ли на коре посланье? Или Любуешься всего лишь? И ещё Свои припоминаешь были? Что не дойти до глубины корней Мистических понятно жизнью всей. |